l se fait tard : rentrons, et prenons quelque chose
     ur le pouce. Puis nous parlerons doucement,
      la mémoire de nos infinies psychoses,
     ienheureuses, tapies hors de l'entendement,
     n sursis, prêtes à jaillir à l'improviste,
     e temps venu où notre esprit vacillera.
     as ! Il nous reste encor bien plus d'un tour de piste !
     t que faire en ce laps, en ces temps scélérats ?

     ormons. N'y pensons-plus. Et rêvons aux calices
     nchanteurs. Oui, rêvons... Je me suis ces jours-ci
     romené dans les hiers comme au pays d'Alice ;
     mer : l'enfant, grandi, a bien raccourci...
     uisque si seul ce soir, j'avais envie de vous
     crire ces vingt vers en forme d'acrostiche,

     appé par le tourment, la peur qui me dévoue
      n'être que l'ombre, l'ersatz ou la postiche...
     'auriez-vous oublié ? ou vous ai-je offensée,
     n vous importunant de mes logorrhées grises ?
      aura-t-il de la neige à Noël ? Nul ne sait...